War ich gemeint

Versuri

Ich lebte meinen Tag, wie ich ihn immer lebte: dieselben Wege, dieselben Stimmen, dieselben Bewegungen in derselben vertrauten Ordnung. Nichts deutete darauf hin, dass dieser Augenblick anders werden sollte. Dann kam aus einem Medium, von dem ich nichts erwartete, ein Satz. Nur ein Satz. Gesprochen für die Menge, verloren zwischen tausend anderen Worten – und trotzdem traf er mich, als hätte er meinen Namen getragen. Ich hielt innerlich an. Hat er mich damit gemeint? Natürlich nicht. Er konnte mich nicht kennen. Er wusste nichts von meinen Gedanken, nichts von dem, was ich verschwiegen hatte, nichts von jener Stelle in mir, die seit so langer Zeit auf genau diese Worte wartete. Und doch passte alles. Der Zeitpunkt. Der Tonfall. Die Bedeutung. Sogar die Pause danach. Für einen Augenblick fühlte ich mich nicht beobachtet, nicht durchschaut, sondern gesehen. Als hätte das Schicksal für einen einzigen Atemzug durch einen fremden Mund gesprochen. Nicht laut. Nicht dramatisch. Nicht als Wunder, das die Welt verändert. Nur als leise Bestätigung: Ich weiß, dass du da bist. Und ich konnte nicht reagieren. Ich konnte nichts erwidern, nichts festhalten, nichts erklären. Manche Augenblicke lassen sich nicht beantworten. Man kann sie nur empfangen. Also blieb ich dort, zwischen Zufall und Bedeutung, zwischen Wirklichkeit und Zeichen, in diesem kleinen, unmöglichen Raum, in dem sich etwas Allgemeines für einen Moment nur an mich richtete. Und alles war still. Nicht leer. Still vor Bedeutung.