Vielleicht erzähl ich am Ende was ganz anderes

Testo

[Strophe 1] Ich fang ganz ordentlich vorne an, mit Ursache, Wirkung, irgendwann. Ich leg dir Spuren auf den Tisch, so sauber, dass du sicher bist. Ich sag: „Darum geht es heute.“ Ich zeig nach links, erklär die Leute, zieh einen Kreis um jedes Zeichen, als müsste alles irgendwohin reichen. Doch während du noch Linien ziehst, und glaubst, dass du die Richtung siehst, hab ich den Ausgang längst verschoben — vielleicht war unten immer oben. [Refrain] Vielleicht erzähl ich auch was ganz anderes am Ende, vielleicht war jede klare Spur nur eine elegante Wende. Vielleicht hab ich dich nur geführt, damit dein Denken etwas anderes berührt. Vielleicht ist das Ziel nicht das, was vor uns liegt, vielleicht ist es der Blick, der sich unterwegs verschiebt. Du wartest auf die Antwort — doch bevor ich sie dir nenne: Vielleicht erzähl ich auch was ganz anderes am Ende. [Strophe 2] Ich geb dir Wörter wie Geländer, Begriffe, Bilder, Gegenstände, ein bisschen Wahrheit, etwas Schein, damit du glaubst: So muss es sein. Doch Sprache ist kein gerader Fluss, sie trägt mehr weiter, als sie muss. Ein Satz kann seine Richtung wechseln, während wir noch seine Ordnung lesen. Vielleicht war Liebe nur Kulisse, vielleicht Verlust nur eine Chiffre, vielleicht ging's nie um dich und mich, vielleicht beschreib ich nur das Licht. Oder den Schatten. Oder beides. Oder nichts davon. [Refrain] Vielleicht erzähl ich auch was ganz anderes am Ende, vielleicht war jede klare Spur nur eine elegante Wende. Vielleicht hab ich dich nur geführt, damit dein Denken etwas anderes berührt. Vielleicht ist das Ziel nicht das, was vor uns liegt, vielleicht ist es der Blick, der sich unterwegs verschiebt. Du wartest auf die Antwort — doch bevor ich sie dir nenne: Vielleicht erzähl ich auch was ganz anderes am Ende. [Bridge] Denn vielleicht ist eine Geschichte kein Weg von A nach B, sondern eine Architektur für etwas, das man vorher noch nicht sieht. Vielleicht ist Bedeutung nicht verborgen — vielleicht entsteht sie erst, wenn ein Gedanke einen zweiten trifft und keiner von beiden derselbe bleibt. Du willst wissen, worauf ich hinauswill? Ich auch. [Letzter Refrain] Vielleicht erzähl ich auch was ganz anderes am Ende, reiß die Kulissen runter, dreh die Bühne und die Wände. Vielleicht war jede Metapher nur eine Tür in eine weitere. Vielleicht war dieses Lied die ganze Zeit gar nicht über Unsicherheit. Vielleicht ging es darum, wie schnell wir glauben, etwas zu verstehen. Und jetzt erwartest du den letzten Satz, den Punkt, den Sinn, den großen Schluss — aber vielleicht … [Outro] … erzähl ich dir morgen, worum es eigentlich ging. Oder auch nicht. Vielleicht war genau das die Geschichte.