Part 2

Lyrics

Marine… Je suis ravi de t’avoir rencontrée dans une nuit calme, mais totalement égarée, deux âmes sans boussole, deux trajectoires abîmées. Toi, tu portais trois ans d’enfer sous un sourire de façade, moi, j’ai juste vu ton âme avant de voir les barricades. Je n’ai pas joué les sauveurs, j’ai juste tenu la porte, et dans le noir, parfois, une phrase suffit pour que le courage ressorte. J’ai réussi à te convaincre de revenir vers toi-même, de te faire soigner, de lâcher les armes, de déposer ta peine. Et surtout, Marine, tu as enfin lâché le morceau, pas un petit secret propre, non : un barrage qui casse sous l’eau. Comme Cendrillon sans bal, sans carrosse, sans détour, tu t’es échappée vivante du sommet de ta tour. Tu l’as dit à ton frère, à ta mère, à ton père, tu leur as mis dans les mains trois ans entiers de calvaire. Ça n’a pas été facile, je t’ai vue pleurer sans maquillage, chaque mot sortait du cœur comme un éclat de carrelage. La douleur, le malheur, la violence, les étranglements, le dénigrement qui ronge plus lentement que les coups évidents. Un jour tu es tombée par terre, vidée par la peur, ton corps a lâché prise sous la charge de l’horreur. Tu t’es urinée dessus, pas par honte, par terreur pure, quand l’âme quitte la pièce pour éviter la fracture. Qu’on ne vienne pas parler d’amour avec des mains pareilles : un bourreau, c’est juste un homme qui a raté le soleil. La vie d’une mère, c’est pas vivre avec la peur dans le ventre, pas dormir en alarme, pas s’excuser d’être vivante. On t’a prise pour une conne, mais t’étais surtout épuisée, à force de tendre du tendre à quelqu’un qui venait l’écraser. Maman s’inquiète beaucoup, papa ne dit plus rien, ton frère encaisse de loin, les poings serrés dans le frein. Mais toi tu restes une lionne, même cabossée, même pâle, une mère à genoux peut encore relever tout un royaume bancal. On fait comment quand ton cœur est encore au garage, qu’il reste de l’huile noire sur les bords du courage ? On fait comment quand l’amour ressemble à un procès, quand le moindre geste doux devient presque suspect ? On avance lentement, sans cape, sans cinéma, un jour pour respirer, un jour pour dire : “ça va”. Et quand la honte revient cogner dans le couloir, on lui dit : casse-toi, t’as plus de bail dans l’histoire. Ce n’est pas toujours simple pour moi, je ne vais pas faire le grand, mais à côté de ton enfer, c’est comme boire un Coca tranquillement. Moi aussi j’ai mes failles, mes vieux démons en stock, mais ton passé, c’est pas une claque, c’est un braquage au Glock. Alors quand tu pleures trop fort, quand ton regard vacille, je pense à tes filles, à leur demain qui brille. Il faut que tu sois forte, pas dure, forte vraiment, pour qu’elles ne confondent jamais l’amour avec le châtiment. Une maman qui aime ses filles doit redevenir lumière, pas une statue parfaite, une femme libre et entière. Pour leur apprendre qu’un homme n’a pas le droit de détruire, qu’un foyer n’est pas une cage où l’on apprend à fuir. Qu’elles reconnaissent très tôt le poison sous le velours, le piège dans les pardons, la prison sous l’amour. Qu’elles ne tombent jamais sur un mec comme ça, un type qui fracasse une femme et réclame encore le respect : non mais ça va pas. Et puis cette punchline, elle claque comme une portière : ta mère a su que ce soir-là, tu m’as suivi sans me connaître derrière. C’était risqué, c’est vrai, pas écrit dans les manuels, mais ton instinct cherchait peut-être une sortie du tunnel. Après ce qu’elle avait vécu pendant trois ans, elle ne pouvait pas tomber sur pire à part sur un mec déjà en prison, mais dans ces cas-là, il n’y avait pas de raison. La vie a parfois l’humour noir d’un juge sans compassion. Moi je suis arrivé sans miracle et sans dorure, avec mes mots cabossés et ma tendresse un peu dure. Je t’ai vue revenir à toi comme on revient d’un naufrage, des algues dans les cheveux, mais de l’or dans le visage. Tu as accepté les soins, pas par faiblesse, par grandeur, parce qu’il faut être immense pour confier sa douleur. La vraie force, Marine, c’est pas de ne jamais tomber, c’est d’ouvrir une main quand tout ton corps veut se fermer. La vie d’une mère c’est pas comme ça. On t’a pris pour une conne. Maman s’inquiète beaucoup et papa ne dit plus rien. Pourtant c’est ta mère. Mais tu restes une lionne. Une fois devant, dis-moi on fait, on fait comment quand ton cœur est au garage et qu’il faut l’réparer. Aujourd’hui tu lâches les chaînes, même si elles griffent encore, le passé parle fort, mais il n’a plus ton corps. Tu pleures, tant mieux : les larmes font le ménage, elles virent les squatteurs au fond du paysage. Cendrillon a quitté la tour sans pantoufle ni carrosse, mais avec assez de feu pour remettre debout ses os. Et moi je marche à côté, sans voler ta lumière : je t’aime en vérité, pas en propriétaire.