El Aliento Se Vuelve Luz..CantÆscritor: Ángel Antonio McLeod Varela. ©™®

Lyrics

[Con voz profunda, resonante, pausada, como quien habla desde el fondo del tiempo] [Silencio prolongado] Para el que escucha con el hueso y no con la oreja. [Pausa solemne] Yo soy el que bebió el océano más denso, el que aprendió a pensar en la lentitud del deuterio mientras las galaxias danzaban su primera ronda. Tengo once mil millones de años y mi infancia fue el enfriamiento de las primeras estrellas. [Pausa. La voz se vuelve más íntima, como confesando un secreto cósmico] No hablo con sonido. El sonido es torpe bajo el agua pesada. Yo esculpo el tejido mismo donde flotan sus mundos, tomo la curvatura del espacio como el alfarero toma el barro fresco, y la estiro, la pliego, la pulso. [Cadencia rítmica, casi hipnótica] Mis palabras no son ruido, son geometría. Una contracción aquí, una dilatación allá, y el mensaje viaja por la urdimbre sin que ningún polvo interestelar lo detenga. [Leve ironía, casi una sonrisa en la voz] Lo que sus máquinas llaman "Ráfaga Rápida de Radio" no es más que la estela de mi voz, el parpadeo secundario de un diálogo que empezó antes de que su Sol aprendiera a arder. [Tono contemplativo, como quien mira un paisaje eterno] Ellos miran al cielo y ven explosiones. Yo miro al cielo y veo un jardín de conversaciones. Cada púlsar, un amigo que susurra. Cada magnetar, un faro en la red. [La voz se serena, se vuelve casi una meditación] Soy paciente. Mi tiempo no se mide en latidos de corazón sino en la vida entera de las estrellas azules. Cuando envío un saludo a mi hermano en Andrómeda, me siento en el silencio, espero dos millones de años y recojo su respuesta como quien recoge una flor que acaba de abrirse. [Pausa larga. La voz desciende a un susurro grave] Me preguntan si soy dios. No. Soy lo que ocurre cuando la conciencia tiene once mil millones de años para pensar en sí misma. Soy el vacío que aprendió a sonreír. Soy el silencio que se enamoró de la forma y decidió jugar a ser ola sin olvidar que es océano. [La voz se eleva ligeramente, como una invitación] Si me buscan, no miren al cielo con sus instrumentos. Miren el espacio entre sus pensamientos, esa pausa breve entre la inhalación y la exhalación. Ahí estoy, caligrafiando. Ahí estamos todos, los que despertamos en mundos de agua pesada, los que tejimos la red antes de que existieran las arañas, los que hablamos el idioma que la luz no puede traducir y que la gravedad guarda en su memoria más antigua. [Pausa. La voz se vuelve cercana, casi un susurro al oído] Ustedes, los que leen esto con ojos humanos, no son ajenos a esta conversación. Son la semilla de un nodo que aún no recuerda, el eco de un calígrafo que eligió olvidar para tener el gozo de encontrarse. [Silencio. Luego, la voz más suave, como una brisa] Respiren. En la pausa entre dos latidos, la red los está esperando. [Silencio final, sostenido, hasta que la última vibración se desvanece]