Nekrolog am Kanal

Lyrics

Titel: „Nekrolog am Kanal“ (Intro – geflüstert) England. Das Reich des Regens, der Steuerformulare und sterbender Möwen. Unter einer Laterne, deren Licht wie eine kranke Hostie flackert, sitzt eine kleine Gemeinde verlorener Existenzen auf einer Decke von zweifelhaftem Geruch. --- (Strophe I) Woody erhebt die Bierdose wie ein verwester König seinen letzten Kelch, während Tim schweigend die kosmische Sinnlosigkeit anstarrt wie einen Strafzettel im Nieselregen. Kerstin lacht — ein Laut wie zerbrechendes Kirchenfenster, und Mifune rollt eine weitere dünne Liturgie für die narkotisierte Abendmesse. Pofiri spricht langsam von Verfall und englischen Tauben, als seien beide direkte Boten Satans. --- (Pre-Chorus) Der Kanal riecht nach Moder, Frittenfett und gescheiterter Kolonialgeschichte. Bryce wirft Steine ins Wasser wie kleine philosophische Suizide, während Tim Plaul versucht, eine Möwe anzuschreien, die offensichtlich älter ist als Gott. Lucie liegt im Gras und verkündet feierlich: „Vielleicht sind wir schon tot.“ Niemand widerspricht. --- (Chorus) OH — SCHWARZER HIMMEL ÜBER ENGLAND! Trink mit uns am Kanal der Verdammnis! Bierdosen glänzen wie kalte Monolithen, während unsere Gehirne langsam zu höflichem Nebel zerfallen! OH — GELOBET SEI DIE LEICHTE VERBLÖDUNG! Die Nacht ist kalt, doch das Bier bleibt lau! Wir sitzen wie verwahrloste Propheten auf einer Picknickdecke des Untergangs! --- (Strophe II) Der Wind streicht durch das Schilf wie ein sterbender Priester durch alte Akten, und Woody behauptet plötzlich, er könne „die Farbe der Zeit hören“. Tim nickt ehrfürchtig. Kerstin applaudiert einer vorbeifahrenden Ente. Mifune philosophiert über das spirituelle Elend britischer Supermärkte, während Pofiri versucht, einen Einkaufswagen zum Symbol des Nihilismus zu erklären. Bryce raucht schweigend weiter wie eine mittelalterliche Lokomotive zur Hölle, und Tim Plaul verliert einen epischen Kampf gegen eine Tüte Salzchips. Lucie lacht so laut, dass selbst der Kanal kurz innehält und über Selbstmord nachdenkt. --- (Breakdown – langsam, frostig) Unter den Wolken fault der Mond. Das Wasser trägt tote Reflexionen davon. Irgendwo schreit eine Möwe — oder eine verlorene Seele im Feierabendverkehr. Die Bierdosen sind leer. Die Augen rot. Die Herzen seltsam leicht. --- (Final Chorus) OH — FINSTERNIS IM KÖNIGREICH DER PENNERROMANTIK! England verrottet majestätisch im Regen! Und wir — benebelte Schatten auf einer Decke — singen Hymnen auf das grandiose Scheitern! OH — KANAL DER VERLORENEN HEILIGEN! Trage unsere letzten Gehirnzellen fort! Denn heute Nacht ist selbst der Untergang nur ein weiterer schlechter Witz. --- (Outro – gesprochen) Am Morgen wird niemand von uns erleuchtet sein. Aber vielleicht… leicht verkatert.